* * *
Сыплются как из рога
боли и печали,
новости, от которых сжимаются
челюсти, и отчаяние
сваливается на дорогу
большим и неловким грузом:
"не кантовать"... Да кто же рискнёт
тронуть чужую беду?
Вот и лежит, загораживает путь
месяцы, годы, столетия...

28.08.2021

* * *
Художник должен быть
голодным и бескомпромиссным,
мастер натурального обмена:
холст на чашку кофе
или чего-то покрепче,
с цепким взглядом пирата,
ворующего душу мира.
Художник должен родиться
в неправильном месте и времени,
и тогда, возможно, он станет мифом...
Подарите художнику краски.
Остальное он сделает сам.

27.10.2021

Ночь расстрелянных поэтов

1
Мы росли на этих улицах
города теней,
где гетто плавно переходит
в лагерь военнопленных,
а он — в Тростенец или Куропаты,
мы думали, что всё знаем о прошлом,
а оно кричит и кровоточит
за каждым порогом.
Старый Минск закопан глубже Немиги,
чьи кровавые берега вошли в Слово.
В пятом классе всё было так далеко,
а сейчас подступает к горлу
и нечем дышать.

29.10.2021

2
Беспамятство глубоко как море,
там светит яркое солнце,
и поцелуи беспечны как дети,
а память бездонна как небо,
где тысяча далёких Вселенных
на всех языках рассказывают истории
о смерти и жизни, о жизни и смерти...
И уже невозможно заткнуть уши
и просто целоваться на берегу...

29.10.2021

* * *
Террор бывает
большим и маленьким,
преступным и легитимным,
''нашим" и "не нашим"...
Главное — зажмурить
нужный глаз:
кому-то левый,
кому-то правый, —
а историческая наука
стерпит всё,
ей не привыкать....
Кто только
её ни насиловал!

15.11.2021 г.

Любовь

1
Вдыхаешь — выдыхаешь,
любовь плачет в прихожей
неузнанная, в тёмном углу
сливается со стеной...
Приглашаешь к столу,
холодные руки,
чашка в горошек
оказывается на полу,
ты так её любила...
Так начинается новая жизнь.

16.11.2021

2
От Джульетты до Медеи
расстояние совсем невелико:
смерть всегда дышит в спину
и только и ждёт,
когда потеряешь надежду.
"Люта любовь как смерть", —
сказано давно.
В коридоре одиночества
места хватит для всех.

21.11.2021 г.

* * *
Поезда дальнего следования
славились подстаканниками,
прокуренными тамбурами
и копотью, оседающей на подушках.

Поезда дальнего следования
переплавляли время в пространство,
очищали память, высушивали слезы
и дарили надежду.

Поезда дальнего следования
доказывали относительность жизни
между “вчера” и “завтра”.
Часовые пояса
мелькали под колёсами,
и горячее солнце Востока
просто падало в степь,
когда очередной спутник
прошивал небесную твердь
всеми цветами радуги,
а верблюд, привыкший ко всему,
медленно шевелил губами,
обращаясь к собственному богу,
богу холодной и чистой воды.

05.12.2021

* * *
В фильмах про двойных агентов
просто выбираешь цвет флага
и смотришь, как выпадают фишки.
В жизни постоянно играешь
на чей-то стороне...
Вступаешь в коалиции,
набираешь команду,
но никогда не узнаешь,
как выпадают фишки.
Так проходят месяцы и годы,
и даже смерть не открывает карты,
джокер так и остаётся в рукаве,
в широком рукаве судьбы
или в её дырявом кармане,
из которого постоянно вываливаются
фотографии, письма и почётные грамоты —
культурный слой прошлого.

14.12.2021

Новогодний триптих

1
Такое количество слов
за две тысячи лет,
что, может, не стоит снова
погружаться в вечный сюжет.
Ты слышишь ослиный крик
и мычанье коровы?
Здесь пускаюсь в опасное плаванье,
предположим, у юной матери
нет молока,
на Востоке бывает холодно,
особенно ночью,
но где-то на небе сияет звезда,
и кто-то приносит дары,
и хочется спать,
и ангел приходит во сне —
молчаливый свидетель
всего, что случится потом.
Как не хочется думать,
как хочется спать
и младенца кормить молоком,
молоком материнской надежды
на долгую жизнь...

26.12.2021

2
Что в бутылке года?
Один глоток,
и слова убегают водой в песок,
не исправить ошибок —
хоть ночь трудись,
ты тогда понимаешь,
что значит жить.
Ведь года растворяются
в гуще дней,
и уходят люди,
махнув рукой,
а ты строишь планы
на жизнь вперёд
и любимым шепчешь:
"Ты только будь"...
Уж такое время
под Новый год —
пузырём на коже,
что как ожог
обнажает суть.

28.12.2021

3
Сегодня приснилось,
что Нового года не будет —
ни ёлок, ни снега,
ни детской надежды на чудо.

Сегодня приснилось,
что скучные серые люди
бредут в никуда.
Каждый спрятал себя
в безвоздушном сосуде.

Сегодня приснилось,
что движется время по кругу,
глупа бесконечность,
где нету движения мысли.

Сегодня приснилось...
Ну что вы, по улице сонной
бредёт человек
и несёт беззаботную ёлку.
Он верит в искусство
рождения нового завтра
из запаха хвои.

Я долго гляжу ему вслед
и пытаюсь проснуться.

29.12.2021

* * *
От беды за полверсты:
разгибанье саксофонов,
как же страшно быть влюблённым
в этом царстве немоты.

Здесь полгорода — барак,
вдовье царство и доносы,
где по двадцать раз подряд
крутят старую пластинку,
ходят девушки в обнимку,
потому как нет ребят.

Нет как нет: одни лежат,
между Волгою и Вислой,
а другие близко-близко,
только не достанет взгляд,
плач запутается в туче,
виснет в проволоке колючей,
уже много лет подряд.

Вот трофейное кино,
там шампанское и грёзы.
Застревают в горле слезы,
одинокое окно.

Этот мир сошёл как снег,
чёрный хлеб —
и тот не вдосталь,
холод, валенки, звезда,
визг полозьев, жизнь, судьба...

04.01.2022