1936. Russia. Tyumen. Three years after his expulsion from Minsk. The “counter-revolutionary” Julij Taŭbin, who recently, like many of his other colleagues, was forced to write what the Soviet public demanded, fell silent altogether. What is silence for a poet? This is hell. However, deprived of his voice, Taŭbin still sought an opportunity to continue speaking and found it — he was not the first and was not the last — in translations.
He used to get a lot of problems for being “not soviet” and “bourgeois.” The critics called Julij Taŭbin the old (read — non-Soviet) intelligent. Were they jealous? He was almost the most well-read of all the literary diamonds and beads of that time. He was almost the most knowledgeable in the European classic literature and in what was written then — sometimes just in front of his eyes. Could a person who read and created poetry squeeze propaganda out of himself?
Translations were his safety valve. But not those that could and should have been done before — for example, fiery and poster Mayakovsky. Goethe and Heine — who else could have done it, except perhaps Bahdanovič.
Tyumen. From here and now it seems far away, gloomy, like a dank November evening. There were only a few months (or maybe days) left before a new arrest and execution. Taŭbin translated English and Irish poets into Russian: William Butler Yeats, Gilbert Chesterton, Alfred Housman and others. He sent the translations to the Leningrad publishing house, which was then preparing an anthology of new English poetry. If it had been in Minsk, this translations made by the disgraced poet would have not appeared on the pages of the anthology. But in Leningrad they didn’t look through it, and they printed it.
Julij Taŭbin has not seen those translations anymore. A year before the anthology was published, this outstanding poet and talented translator was arrested once more and transferred to Minsk, where he was held in NKVD prison for 12 months, interrogated and tortured, until on October 29, 1937, when a visiting session of the USSR Supreme Court sentenced Taŭbin to death. According to researcher Leanid Marakoŭ, the poet was shot the next day, on October 30, 1937, along with Janka Niomanski and Todar Kliaštorny. And 20 days later, the anthology of New English Poetry was published in Leningrad, and the voice of Julij Taŭbin was still heard in it.
On the anniversary of those terrible events, we are publishing the latest translations that the 26-year-old Belarusian poet and translator has never seen printed.
John Masefield
Anthology of New English Poetry, ed. "Fiction" (Leningrad, 1937; p. 305)
***
Вот гордых королей толпа.
Их кони — в рысь, знамёна — ввысь,
их копья блещут медью.
Громить и грабить города, —
Вот их мечта —
Гора золы;
Да плугом вывернут волы
Истертый грош; да рвы, валы —
Вот их наследье; сон и мечта.
Считает барыши купец.
В пластах — руда, в портах — суда,
счета в конторах,
Земля — один резной ларец,
Червонцев звон.
Десятник бьёт
Голодных слуг — рабов, чей пот
Принёс хозяину почёт, —
И вот их слава; мечта и сон.
Попы в церквах своих поют,
Кадилен чад — они кричат и бога молят.
Но божества, как мухи, мрут.
Алтарь снесён,
И храм плющом
Оброс — пустой и грязный дом.
Что боги? Их расколет лом,
Расплющит молот; мечта и сон.
Дай, красота, мне вновь познать
Прохладный дёрн, апрельский дождь, вод
отражающих гладь,
Звезды единственный восход,
Чтоб я пришёл твой пир стеречь
От их мечей, счетов и свеч,
Чтоб зверя разумел бы речь
И зёрен сон…
И от неволи был спасён.
Грузы
Ниневийская галера из далёкого Офира
В палестинский порт плывёт, нагружена
Грузом из мартышек и павлинов,
Кедров пиленых, клыков слоновых
И бочонков сладкого вина.
Парусник испанский плывёт от перешейка,
Кренится от взятого на борт добра —
Груза изумрудов и топазов,
Аметистов, перца и корицы,
Слитков золота и серебра.
Грязная британская коптилка прётся по Ла-Маншу
/Мартовский туман стоит стеной/
С грузом из угля, свиной щетины,
Балок, рельс, галантереи
И копеечной посуды жестяной.
William Butler Yeats
Роза
"Слова — пустое дело! —
Так Пирс проговорил. —
Не жар ли благоразумных слов
Нашу розу иссушил
Иль, может, ветер из-за горького моря
Повинен в этом был?"
"Её полить только надо, —
Джеймс Конноли в ответ, —
И куст зазеленеет и выбьется на свет.
И будет славою сада
Прекрасной розы цвет".
Но Пирс ему на это:
"А воду где возьмём?
Иссякли все колодцы,
Жара стоит кругом.
И только нашею кровью
Мы розе жизнь спасём".
Alfred Edward Housman
Восемь часов
Он стоял и слушал. С колокольни
На город слетали брызги четвертей.
Раз, два, три, четыре — в рынок неспокойный,
В скопища людей.
Связан, скован, ожидая часа,
Он стоял, считал их, проклинал свой рок,
И часов вся сила напрягалася,
И ударил срок.
***
Ночь, и мороз силён,
Вьюга завывала дико.
Песню её — всё ту же —
Знаю с былых времён.
Вспоминал я друга Дика —
Как не любил он стужи!..
Иди, зима. Хитёр
Дик: из морей и суши
Сшил себе шубу парень.
Сносу ей нет с тех пор.
Закутан — по самые уши
В земном вертящемся шаре.
John Millington Synge
Данни
Их двадцать девять при луне
Сошлось когда-то здесь.
Сказали парни: "Надо сбить
С кривляки Данни спесь.
Зайдёшь ли в Бойль иль в Балликрой —
Стоит повсюду стон.
Прохода девкам не даёт,
Парней увечит он.
А в Киллекристе от него
Две двойни без венца.
А в Кроссмолине он побил
Духовного отца.
Но мы его подстережём
На Мульской переправе,
Мы, десять, выколем глаза,
А десять глотку сдавят".
Пришлось недолго парням ждать.
В ту ночь из ближних сёл,
Посвистывая, матерясь,
Весёлый Данни шёл.
Когда он к броду подходил,
Как сучья заскрипят!
И двадцать девять на него
Набросилось ребят.
Тут Бирну он расквасил нос,
Трём зубы выбил он,
С рукой, прокушенной насквозь,
Бежать пустился Шон.
Но сзади семеро взялись,
И семеро за грудь,
Да в горло семеро впились,
И Данни — не дохнуть.
Кто сапогом его топтал,
А кто пинал как мог,
А двое трубку с кошельком
Стащили под шумок.
Теперь ты видел серый крест?
Кругом кусты да травы…
Там был задушен Данни в ночь
У Мульской переправы.
Gilbert Keith Chesterton
Элегия на сельском кладбище
Те, кто трудились для Англии, —
Нашли в ней последний приют,
И певчие птицы Англии
Над их могилами поют.
Но те, кто сражались за Англию
И отдали жизнь за неё, —
О горе, горе Англии, —
Могилы их далеко.
А те, кто правит Англией
По мере скорбных сил, —
О горе, горе Англии, —
Для них ещё нет могил.
Seán Proinsias Ó Faoláin
Обращение чёрта к лимерикским купцам
(from the novel "A Nest of Simple Folk", 1933)
Прошу вас — мой привет! — сказал он.
Откуда — не секрет? — сказал он.
Как? И кареты нет? — сказал он.
Дорога вам была мила? — сказал он.
А как вам нравится смола? — сказал он.
Уже готовы вам места, — сказал он.
Здесь, у Томондского моста, — сказал он.
Как-никак, я рад, — сказал он.
Показать вам ад, — сказал он.
Позвольте, я вас доведу, — сказал он.
К чему стоять на холоду, — сказал он.
Не трясись, не лопочи, — сказал он.
Всего один лишь шаг, — сказал он.
И будет мой очаг, — сказал он.
А греться будем так, — сказал он.
Пускай причётник Перри, — сказал он.
Нас ссудит флягой шерри, — сказал он.
Но думаю — мала одна, — сказал он.
У лорда Ллойда надо взять вина, — сказал он.
А то пускай Мэгготи Квин, — сказал он.
Притащит нам свой добрый джин, — сказал он.
Хотите ль посмотреть народ, — сказал он.
По обе стороны ворот? — сказал он.
Спейт и Хелпин-сын, — сказал он.
Мануфактурный магазин, — сказал он.
Два компаньона, как один, — сказал он.
Вот Хогс и Бейтман — снова два, — сказал он.
Торф, уголь и дрова, — сказал он.
Для них морозы — трын-трава, — сказал он.
Собачьи здесь у них права, — сказал он.
Бойл, Роч и Фокс, — сказал он.
Два Хелпина и мистер Хогс, — сказал он.
Любую рыбку подадут, — сказал он.
Лишь пожелай — и тут как тут, — сказал он.
У нас в аду полны палаты, — сказал он.
Отборной лимерикской знати, — сказал он.
Поскольку прибыли вы к нам, — сказал он.
Я вам банкет сегодня дам, — сказал он.
Трубите в трубы во весь дух, — сказал он.
Моих зовите лучших шлюх, — сказал он.
Графиню Клару ти-ри-ри, — сказал он.
И даму Калсри, — сказал он.
И короля Иакова, — сказал он.
Он пьёт не хуже всякого, — сказал он.
И Кромвель пусть придёт, и Питт, — сказал он.
И всякий, кто желает пить, — сказал он.
И трам-тарам-тратам, — сказал он.
Труба и барабан, — сказал он.
Пей, ребята, веселей, — сказал он.
И хереса не жалей, — сказал он.
Но что за дрянь ты мне накапал? — сказал он.
На вкус — жёванная шляпа, — сказал он.
Пускай я буду сукин сын, — сказал он.
Но это пойло, а не джин, — сказал он.
Ну что же, мистер Перри, — сказал он.
Давайте мне ваш шерри, — сказал он.
Льют его вот как, — сказал он.
А пьют его вот как, — сказал он.
Пусть Кромвель плюётся, — сказал он.
Мне больше остаётся, — сказал он.
Взгляните на очаг, — сказал он.
Ведь он совсем зачах, — сказал он.
Сиди, окоченев, — сказал он.
Как будто это хлев, — сказал он.
Что я натворил? — сказал он.
Кого я пригласил? — сказал он.
Сам на себя накликал, — сказал он.
Всех вшей из Лимерика, — сказал он.
Я научу вас, как себя вести, — сказал он.
Я чёрт, со мною шутки не шути, — сказал он.
Вы, Хелпины и Спейты, никуда, — сказал он.
Не удрать вам от суда, — сказал он.
Жалеть вас надо ль? — сказал он.
Вы вместо мяса продавали падаль, — сказал он.
Сидеть вам задом на лужке, — сказал он.
На горячей кишке, — сказал он.
Кипящую водку, — сказал он.
Лить вам буду в глотку, — сказал он.
А ты, Бойл и Роч, — сказал он.
И Хогс, и проч., — сказал он.
И Мэгготи Квин, — сказал он.
Пакостный твой джин, — сказал он.
И наш причётник Перри, — сказал он.
Я ощиплю вам перья, — сказал он.
На Брод-стрит и Сброд-стрит, — сказал он.
И Брид-стрит и Гнид-стрит, — сказал он.
И Клар-стрит и Шмар-стрит, — сказал он.
Ругну вас, пугну вас, — сказал он.
В канаву столкну вас, — сказал он.
Зады в ряды, — сказал он.
И головы для борова, — сказал он.
Кипите, воняйте, — сказал он.
Стоните, сдыхайте, — сказал он.
Варитесь, парьтесь, жарьтесь, лимерикцы,
Вот вам, торговцы, судный день, — сказал он.
***
Напиток коварный, зачем ты мне мил?
Не раз ты меня унижал и губил.
Но не верю, чтоб ты мне противником был.
Пока не проснусь я наутро.
Сплошные лохмотья — моё пальтецо,
И галстука нет, и опухло лицо,
Но всё я прощаю тебе, о винцо,
Пока не проснусь я наутро.
Ко мне, мой джин, приятель мой старинный,
Попотчую тебя я хворостиной,
За все грехи ты явишься с повинной
К карману моему, ко мне, проклятый плут.
Сдавлю тебе я глотку с ядом пьяным
И растолку в осколки, как тараном.
Бросал в канавы часто ты обманом
Меня и мой карман, проклятый плут.
Ни пенни нынче нет в моём кармане,
Моё пальто — прореха на изъяне…
Кто виноват во всей подобной дряни?
Карману моему и мне ты враг, проклятый плут!
***
Когда я в Мэрибороу был,
Слыхал я весть такую,
Что некий грешник умертвил
Монахиню святую.
***
Мой древний край родной,
Великий край родной!
Туда, туда стремлюсь душо-ой,
О край отцов святой…
Прощай, приходит час прощанья,
Но не грусти, сдержи рыданья:
Всегда нам с лучшими друзьями
Разлука суждена, разлука суждена-а…
Повешу арфу над плакучей ивой.
Прощай, да будет жизнь твоя счастливой,
Да будет жизнь твоя счастливой...
***
Я ужинать не буду.
Дай мне сюда бумаги и чернил.
Мне узок шлем — исправили ль его?
Разложено ль оружие в палатке?
Всё, повелитель мой, давно готово.
Ну хорошо. Дай мне стакан вина.
Сегодня что-то я не весел духом.
Не так я бодр, как то бывало прежде.
***
О как часто я вижу — опять и опять —
Детских дней моих тихий приют…
Этих дней и тебя, моя родина-мать,
Никогда мне года не вернут.
С сердцем лёгким, как ветер, как ветер весной,
Что раскачивал вязы вдали,
Я играл и резвился под сенью лесной,
У истоков родимого Ли.
О мой остров зелёный, прекрасен ты был,
Ты для мира был кладезем благ,
И неистовых псов-чужеземцев страшил
Преподобного Патрика стяг.
О, когда бы со мной был мой друг дорогой,
Та, с которой мы вместе росли…
Я бы с нею блуждал и обрёл бы покой
У истоков родимого Ли.
О как часто весёлой весенней порой —
Не забыть мне об этих часах! —
Мы скитались весь день, забавлялись игрой
На цветущих его берегах.
Солнце в море скрывалось, и падала мгла,
И закат золотил корабли…
Из простых маргариток венок ты вила
У истоков родимого Ли.
Как бы счастлив я был, если б раньше, чем сил
На чужбине лишусь я один,
Наш ирландский орёл надо мной воспарил,
Возвещая свободу с вершин.
Для тебя, о мой кров, всё отдать я готов —
Всё, до капли последней крови,
Чтоб траву окропить на гробницах отцов
У истоков родимого Ли.
Чтоб траву окропить на гробницах отцов
У истоков родимого Ли.
***
Очарование тихих вод, когда весь мир уснул…
- Нет!
Очарование тихой ночи, когда весь мир уснул…
- Нет, не то!
Очарование ночи на этом сером камне…
Завтра будет он распят.
Мы все распнём его, мы все грешны…
Туманная заря, в тюрьме холодной…
Он заперт ими, в мрачном заточеньи
Пробудет он, пока ты не нарушишь
Покоя тихих вод…
Наполни до краёв пещер прохладных чаши
И возвести о смерти греха…
Восстань, Христос, проснись в своей темнице…
From the book by Sean O'Faolain "A Nest of Simple Folk", Moscow, "Fiction", 1941. Pages 103-105, 234-235, 257, 276-277, 292, 294, 295, 327.